Читаем без скачивания С небом наперегонки. Поэзия - Юрий Пересичанский

И снова осень?

Какая огромная осеньЛожится ничком на восток,Скрипят жернова и колеса,Журчит то ли Стикс, то ли сток.

И падает тень, как страница, —Прочитан уже эпилог, —Увы, не Париж, и не Ницца,А так, захолустье, предлог

К слиянью души с горизонтом,К увечью сердец и надежд,К исканью приюта под зонтомВ предчувствии зимних одежд.

Какая промозглая слякоть,И воет то ль ветер, то ль выпь.Уменье дождя тихо плакать.Желанье истошно завыть.

А впрочем, ведь изыск прогрессаДополз наконец и сюда:Разменной монетою сексаОплатят вам все без стыда;

И тут у распивочной шлюхаПодносит к опухшим губам,Как вестерна кинокраюху,Лихой самогона стакан.

Какая огромная осеньЛожится плашмя на восток —Надеюсь расплющит не оченьМеня этой пытки пластом.

Дистония

Пьянящий, вспять распятью, времени поток

к истокам гекатомбы, дыму жертв подобно,

клубящий изнывающую века плоть —

победа страсти хлещет гордости апломбом.

Фонтан забвенья, вожделенья фейерверк,

и на зубах реклам ионного самума

веселый хруст – какой там, к черту, смертный грех:

Везде лишь брутто меднозвонное монет

да нетто оброненных в спешке поцелуев,

а золота любви в итоге нет, как нет —

Не прыгнешь выше лба? Ах да, причем тут лоб —

ведь ниже пояса все века вдохновенья…

• • • • • • •••

Все ритмы сердца да пера лишь подогнать

под «девяносто, шестьдесят на девяносто»…

• • • ••• •• ••• ••• •••

На звездном перевале полуночи

1.Свежеоболган – не трогатьвысохнут слезы пока:слезы ведь тоже – отроги,выси их тоже – века!

Ночи колодец глубокий,да и тоска не мелка.Болью недремного окабродит луна в облаках.

Все не рябиновой кистью,а ноября кистенемполночь осенняя виснет,тиснет бессонницы сонм.

Выспренность звезд подвенечныхгибельно манит меня —бабочка так ли беспечнослепнет во гневе огня.

2.Мощам забытого святогоподобен звездопад в ночи:из-под смиренной плоти-тогинисходят жалобы-лучи

моленьями о снисхожденьек злорадству сирых палачей —дай им, как мне, узреть свеченьехулу хвалой венчающих очей.

Виной, раскаянием поздним,стенаньями – «не нас, не нас!» —из катакомб тоски отозванпрощенье ведающий глас:

«Приидите – и будет правыммой скорый, незабвенный суд —я сильных возведу на паперть,акафист слабым вознесу.

Ливни. Ливни…

Сплетаясь всеми высями невзгодс глубинами закостенелой непогоды,июнь, июль ли – кто их разберет —все льет и льет, и, кажется, не дни, а годы…

И, кажется, с надрыва уж осипнад рокотом обрыва голос сада:целебно втуне благовонье лип —нищает песнь в утробе водопада.

Немой оскал заката синь, свинцов,как отходящего без исповеди губы:избрать наследника из мертвецов?Алмазы звезд на миг меж туч – кому бы?

И снова ливень, он искупит ли вину —вода крещенья, как вино причастья, хлещет.И спин, как душ, нет силы разогнуть —согбенных толп шаги сливают чет и нечет.

Прощай

Осенние сумерки,      как быстротечна агония               взмаха – «Прощай»…Подгнившим плодом      извивается солнце               под натиском тьмы.В закате      кровавые сполохи                 судорг слабнут,                           как пальцы,Что древко      погибшего стяга сжимали —                                         «Прощай»…Стою у окна,      а как будто тогда на перроне;Скрывается солнце,      как будто ушедший тот поезд,                  который тебя, мое солнце,За грань поцелуя унес —                         кто же знал,                       что уже навсегда.Сегодня я был там.      Асфальт танцплощадки,                  где столько подошвПод грохот динамиков стерто                    в угаре,                          бурлящей весельем,                                                      толпыНаперсников нашей любви,                    когда я,                         замирая от благоуханья

Конец ознакомительного фрагмента.